Noire... D'une allure si chagrine,
Sa légère brise glaciale me chatouille
Et me transporte dans une région fine.
En secret est cachée la petite voix chafouine.
Chut! Je fouille...
Ici et là! Non par là!
Son parfum, je ne le sens pas!
Son chant, n'en parlons pas!
Mais elle qui habitait en moi,
(Ce fut d'ailleurs un bel émoi)
La fuite, son âme conçoit?
Joue t'elle?
Je vais jouer avec elle.
Tourmentés, mes yeux ont repérés
Oiseaux et papillons, mais pas ma recherchée!
Elle m'a négligé? Mais non, pas d'absurdité!
(A t-elle osé?)
Oh! Le silence a un bon grelot!
J'en suis sûr, c'est un complot!
C'est un scandale! Elle est le portrait de ces demoiselles,
Joueuse, moqueuse, mais pourtant si belle.
Je suis mignon, gentil,
Aucune raison de me fuir pardi!
Arrêtez avec vos idioties!
Me parlez pas! Voyez comme je ouïs...
Merci!
Cette nuit est ironique.
Elle me taquine.
Malgré ça, elle me fascine.
(Je l'avoues, aussi me chagrine)
(A quand la fin de cette journée sarcastique?)
Tant pis, passons-nous de mon inspiration
Elle n'est pas primordiale,
Et moins « irrésistible », comme dit t'elle, mais simplement banale
Quelle prétention!
Feuille et plume en main,
Je n'attendrai pas jusqu'à demain!
J'écris.
Qu'est-ce donc? Une encre invisible?
Est-ce crédible?
Attendez, je cris...
Trop et pour rien, je m'use.
Seul et sans joie je demeure.
(J'aimerai dire « Je me meurs »)
Mais où est donc ma muse?
Ne m'aime t'elle plus?
A-t-elle trouvé un autre amoureux de la poésie?
Ah non! Quelle fantaisie!
Pourtant ce cruel superflu
A eu raison de moi. Je ne suis plus.
Merci Mlle Vérité! Vous m'avez vexé,
Amenez-moi Mr Mensonge, il saura me consoler.
L'encre de ma plume est immaculée.
Oui! Elle aussi est offensée!
Qu'ai-je?
Ces larmes s'en vont apaiser la soif des fleurs.
Elles se ravivent, leurs mines m'inspirent la peur.
Je me lève, ris, et marche... Un nul, Serai-je?
Laissez-moi maintenant. Je m'assoupis.
Je veux au moins passer une bonne nuit.
« L'inspiration m'est indispensable et sacrée,
Sans elle, l'âme de ma plume serait abandonnée » |
